DOÑA MENOPAUSIA

Menopausia es una dama altanera y lozana que aparece en la vida de señoritas y señoras sanas.
Aunque esperamos su visita, no nos gustó que se quedara, porque descompone nuestro cuerpo y altera nuestra casa.
Nos arrebola con su energía y nos sonroja con gran descaro día tras día.
Nos cala los huesos con su destructible habilidad.
Nos encandila con su presencia induciendo a los dulces y a la pereza.
Nos rompe la estética redondeando el cuerpo sin miramiento ni delicadeza.
Y entonces, es cuando nos miramos al espejo y buscamos un motivo que justifique que la arruga es bella, más; repartamos las culpas y tratémosla con paciencia, porque el resto de nuestra vida, será nuestra leal compañera y cuando se trata, te acostumbras a ella, no es tan desagradable como aparenta. Es campechana y honesta.

                                                                                                                                             Lara Pi

ELISA

La neu, caient amb força, cobria fins el més petit racó del parc.
Tanta neu ha deixat un alè de pau inesperat i agradable.
Avui no l’he vist, però mentre la neu anava caient pensava en ella.
Una nena, ja una jove, amb el cabell llis i maco i mitjana cabellera.
Els ulls grans i actius, com pous en acabar la cascada d’aigua.
Els seus llargs braços em buscaven, els ditets prims i suaus em tocaven. Volia que l’acariciés i la besés i provocava un sentiment dolç de tendresa.
La seva abraçada és màgica, semblant a l’abraçada de les fades al bosc dels fullets.
Avui que la puresa s’ha perdut, ja que només es troba en edat molt primerenca.
Penso molt sincerament que Déu va crear aquestes criatures perquè ens adonem de tot el que ens estem perdent.
Deixem créixer els fills massa de pressa.
Veig que la mare la porta a passejar. Com m’agradaria treure-li la cadira de rodes i que tingués la capacitat de poder parlar amb ella.
Ets sol, bellesa, puresa i amor com la neu que avui cobreix el parc.
Ets tu, Elisa, preciosa.

Lara Pi

EL DERECHO A LA VIDA

Derecho a vivir, derecho a mori
Pueblos de ultratierra ¡qué lejos quedan!
Están ahí, están mucho más cerca.
El sol los abrasa, pueblos de palos y paja
olas de cortante aire seco funden la piel
de sus gentes
imprimiendo profundas grietas en pies
manos y frente.

Caricia por caricia, abrazo por abrazo.
Embriagados de luna, por techo las estrellas.
Entrelazados dos cuerpos escuálidos encelados.
Entre las dunas los murmullos de sexo
apaciguan el gruñido de las vacías tripas
Contacto instintivo, amor sin esperanza.

Caricia por caricia, abrazo por abrazo.
Árida semilla alcanzó su desnutrido vientre.
Los senos pingajos secos, las entrañas
lívidas de dolor.
Parir entre dunas y paja
¿Qué abrazar, qué besar?
Se reflejan las sombras vanas
en la consciencia declinante inculta.
La conciencia sangrante mana.
¿Por qué no se perdió el nonato?

Caricia por caricia amor por amor,
gemidos imperceptibles salen de
la cuna de su esquelético regazo.
En su mirada perdida, pupilas endurecidas.
Qué triste visión flagela su alma.
Y en sus pensamientos limitados
que terrible destino, nacer para sufrir
Nacer para desesperadamente morir.

Puri

SEMPRE T’ESPERO

Jo t'estava esperant.

A l’hivern acostant-se la primavera,

l’onzena setmana de l’any,

fent-li un pols al temps

per sobre de tot l’estimable.

Jo t’estava esperant.

A l’abecedari, a la lletra onzena.

Al passadís darrere els teus passos,

a les tardes de jugar a pilota o

tapat sota la manteta del llitet.

Jo t’estava esperant.

Amb les presses del temps que marxa,

per fer-te un comentari molt agraït,

esperant les notes aprovades a l’escola,

envoltat del teu somriure sincer

quan puges a dalt dels cavallets.

Jo t’estava esperant.

Amb la teva llum i la teva ombra,

quan la pluja para i apareix molla,

amb el ressorgir de la teva primavera,

amb la dignitat que tens, de bon viatger,

amb la carícia d’un petó a l’orella.

Jo t’estava esperant i t’esperaré.

Quan es facin grocs els colors de la tardor

a sobre el penya-segat dels records.

Quan els meus ulls estiguin més apagats.

La pell es torni fosca, faci fum la memòria

i els ossos es facin sorra.

Jo t’esperaré

per donar-te la meva última abraçada

abans que m’arribi l’abraçada de la mort.

Lara Pi

05/03/2010 Programa Radio Pallejà - 1a Part - (Rosa Juncadella, Lara Pi, Eva Bonet)

05/03/2010 Programa Radio Pallejà - 2a Part - (Rosa Juncadella, Lara Pi, Eva Bonet)

PRIMAVERA

Ese color azucena azulado.
Ese algodón azucarado.
La mano sabia, alardosa de la naturaleza
vuelve al prado en hierba retoñando
aspirando los olores del huerto, paciendo.
Primavera que encadena la ofrenda anual,
flora grácil que adorna el pequeño cerezo.
Ayer era esqueje y la tierra enajenada de
alegría y vigor, lo ha hecho brotar, brotes
nuevos y perfectos.
Melodía del tiempo raudo que pasa.
El fin de la bella flor de ayer es el
nacimiento del sabroso fruto.
Es la aventura de la cadena, principio y fin.
Otro cielo de algodón azucarado.
El mismo tono azucena azulado.
El misterio de la vida ha respondido
al tiempo pasado
     
Lara Pi

ROSA FLAMEJADA

Rosa flamejada, cor al jardí del meu cos.
Ple d’il•lusions per aconseguir la pau,
jo valent  m’hi vaig aventurar.
Ara visc amb l’angoixa de no tornar.
L’enemic armat, mai saps d’on sortirà
mes jo en llibertat o dins l’amagatall,
somniaré tornant-te a mirar .
Si visc, tornaré amb la meva amada;
si no visc, tu em somniaràs a mi.
Em trobaràs en el crepuscle de la nit
o en la brisa de la matinada fresca i clara,
a l’herba de les vores del camí
que un dia junts vam trepitjar,
a les branques verdes de molts arbres,
a l’escuma de les onades de la mar
i a l’aigua clara dels rierols,
al remolí del vent, i a la rosada del prat,
al caliu de les brases i al fum del foc.
I si més no els estels del cel i la claror del sol.
I aquesta Rosa flamejada
per sempre brillarà en el meu jardí,
viva dins del cor de l’un i l’altre
ens podrem tornar a besar
i una nova flama, en nostra amor fluirà.

Lara Pi

DERECHO A VIVIR, DERECHO A MORIR

Pueblos de ultratierra que lejos quedan.
Están ahí, están mucho más cerca.
El sol los abrasa, pueblos de palos y paja.
Olas de cortante aire seco funden la piel
de sus gentes
imprimiendo profundas grietas en pies
manos y frente.
    
Caricia por caricia, abrazo por abrazo.
Embriagados de luna, por techo las estrellas.
Entrelazados dos cuerpos, escuálidos encelados.
Entre las dunas, los murmullos de sexo
apaciguan el gruñido de las vacías tripas.
Contacto instintivo, amor sin esperanza.

Caricia por caricia, abrazo por abrazo.
Árida semilla alcanzó su desnutrido vientre.
Los senos pingajos secos, las entrañas
lívidas de dolor.
Parir entre dunas y paja.
¿Qué abrazar, qué besar?
Se reflejan las sombras vanas
en la consciencia declinante inculta.
La conciencia sangrante mana.
¿Por qué no se perdió el nonato?
 
Caricia por caricia amor por amor.
Gemidos imperceptibles salen de
la cuna de su esquelético regazo.
En su mirada perdida, pupilas endurecidas.
Qué triste visión flagela su alma.
Y en sus pensamientos limitados
qué terrible destino, nacer para sufrir.
Nacer para desesperadamente morir.
 
Lara Pi

MI ALMA HERIDA

Audiovisual realitzat per l'Antón Millàs presentant el poema de Lara Pi, Mi alma herida   

MI FIEL AMIGO PERRO

Eres como el callao silencioso que acompaña mi cojera,
siempre servicial en tu cometido.
Voy notando la letanía trashumante del hueso,
de mi fémur, deslizándose hasta la tibia y el peroné.

Tú ¡amigo mío!, vas pegado a mí
observando el paso del callao.
Mi constante  cojera ha arraigado en ti.  
Tu ritmo saltarín y acelerado
ahora olfatea los pequeños estragos del camino
tal como un pequeño guijarro
por el cual perdería el equilibrio.
Tu caminar se ha convertido en jocoso y mutilante.
Me miras, te miro, te miro, me miras. ¡Siento bondad!
Y en tus ojos vivos veo el esfuerzo reprimido
reteniendo tu alegre cuerpo, que desgasta a raudales
tu indescriptible alma animal.

Lara Pi, agosto 2009

Mi alma herida

Mi alma herida vibra melodías de nostalgia.
Parpadean las velillas, ícono conmemorativo,
ondulante y tenue luz de las llamas pajizas.
Pergamino escrito con lágrimas de ayer,
preguntas y respuestas sin contestación.
Viento arrebolador que empequeñece la respiración,
aire cortante que cortas los latidos del corazón.
Miro al cielo, se aproxima la tormenta.
La tarde está gris, el horizonte revuelto.
Palpitos de adrenalina en la garganta.
¡La tormenta me atrae de manera insidiosa!
¿Qué espero entre rayos y truenos? ¡Te espero a ti!
Salgo bajo la lluvia copiosa, busco tu presencia.
Las gotas de agua empapan el pergamino,
y las lágrimas confusas se han desvanecido.
El eco de los truenos se aleja; sigo bajo la lluvia.
Un débil arco iris quiere asomarse tras la montaña.,
Tenues nubes como racimos de algodón se alejan,
claros pillados infragantes se abren en el silencio.
Se vislumbra un cielo azul, empieza la calma.
La soledad y la nostalgia han sobrevivido
y siguen las preguntas vacías de respuestas.
 

Lara Pi, octubre 2009

L'HEREU

Feia prop d’un segle que havia nascut.
Home de peus llargs, mans grans, alt i prim,
ulls blaus, serens i petits.
Va sentir parlar de dues guerres d’Europa
i va patir la nostra guerra civil.
Home íntegre de cor i de pensament
disposat a ajudar els veïns.
Va treballar la terra del matí a la nit
per poder sobreviure i deixar l’herència al fill,
l’hereu que havia de continuar treballant
conservant el patrimoni de Can Roig.
Ja ho crec, que era un bon home.
Va perdre la seva dona, després de molt temps de patir,
però ell no va perdre l’esperança,
Déu ho volia així.
Era el primer a l’hora de la missa,
el que més goig feia, el més eixerit.
L’home tenia quatre néts de dos fills.
L’hereva, una pubilla
estudiosa de carrera, que no tenia temps per tenir fills.
Com patia, aquest bon home!
Què seria de la casa i de les terres, què seria de Can Roig?
Van passar els anys i no arribava aquest hereu
que tan esperava.
Va passar molt de temps amb aquest sentiment.
De tant en tant preguntava,
Per què dues persones que compartien el mateix llit
no tenien fills?
Li responien, un dia si Déu ho mana.
I amb aquesta esperança, la seva pell, el cos i el seu cor
es van esgotant.
Quan el seu cos es corrompia dins del seu lloc
en el ventre de la seva néta va començar a florir
la llavor de l’hereu de Can Roig.
Abans d’un any va néixer
un marrec preciós, d’ulls blaus,
mirada encisadora i intel•ligent.
És un infant, i sembla que tingui cent anys. Ho entén tot.
És tan petit, que quan el miro penso que no és més que un nen,
és el nen, és l’hereu de Can Roig,
el que havia de ser aquí. 

Lara Pi

LA FAROLA

Jorge y yo, Paco,

salimos una tarde con la intención de asistir a un guateque.

Mi madre: ¡Chicos abrigaros, no vengáis tarde!

Íbamos los dos hechos dos paquetitos de regalo,

con nuestro anorac nuevo que nos habían regalado

de color granate con una raya blanca a lo largo de la manga.

Risueños y contentos, bien peinados, con la raya al lado.

Por el camino encontramos a algunos amiguetes

perfumados y con el anorac recién estrenado, como estaba mandado

Entramos en el local a saco pero muy dignos

para que no se notara, las ganas que teníamos de enrollarnos y por supuesto por presumir de anorac

Nos acercamos a una fuente de sangría, calimocho también había.

Jorge coge vasos grandes para animarnos, a ver si nos entonamos y pedimos de bailar.

Paco, que la noche es larga

Sí, Jorge, pero a las doce o la una nos vamos para casa.

El local tenía buen ambiente, todos con anorac.

Era la moda del momento,

parecía el uniforme, oficial.

Nadie se dio cuenta de que estaba nevando

porque dentro del baile estaban sudando.

Por supuesto, con anorac incorporado.

Se fue animando la fiesta, las melenas sudadas acartonadas.

A Jorge y a mí los chorritos de sudor nos bajaba por la espalda

hasta las nalgas.

Fuera nevaba intensamente, pero nadie se enteró hasta que paró.

A altas horas de la noche y sin control

salimos a la calle con una cogorza de campeón.

Paco, que negra está la noche.

Jorge, sí, cuando vinimos no había montañas.

Paco, que estas montañas me hacen daño a la vista, está todo blanco.

Mira, Jorgete, todo está oscuro pero la calle resplandece.

Paquito, no veo nada, no queda carretera.

Amigo, se me está quedando el anorac tieso y me estoy quedando lívido.

Vamos Paquillo, con lo que hemos fardado de anorac, que no se diga que ahora nos va a fallar.

Hay Jorgillo no sé dónde estamos.

Mira Paco, me parece que la Osa Mayor se ve por allí muy adelante, o es una estrella fugaz.

Jorge, que no es una estrella fugaz, la luz está quieta en la oscuridad.

Paco, yo quiero que sea mi madre con la linterna.

Jorge, no me digas eso que voy a llorar y las lagrimas se me van a congelar.

Tienes razón, Paco, que la cara no nos la cubre el anorac

y hace rato que buscamos la estrella que nos guíe a casa.

Paquito, que mareado estoy, voy a vomitar.

Jorgete, agárrate a ese palo que te vas a caer, y yo también.

Pero, ¡qué bien que lo hemos pasado aunque estemos malos!

Paquito,¡hemos encontrado la estrella!

Y mirando los dos para arriba nos dimos cuenta de que

era la farola de la puerta de nuestras casas.

La abrazamos, la besamos y cada uno nos fuimos a nuestra casa

a dormir la mona

pero muy seguros de que aquella noche habíamos visto la luz.

Lara Pi

LA SANDÍA

Un mediodía de julio la encontré en el riachuelo de las Rovires, sola y abandonada.

Mi boca estaba seca como la suela de una alpargata y mi piel deshidratada, por la caminata.

Su cuerpo fresco y sus curvas redondas, me dejaron ensimismado y empecé a babear como un perro de raza.

Saqué la navajuela, cuya utilidad era cortar los espárragos que ni por casualidad encontraba. Excitado miré a todos lados y, sin preámbulo, le asesté el primer tajo, su boca se abrió fresca y roja, tan tentadora.

Fue un momento sublime, incitándome al desenfreno de con ella saciar mi necesidad y mi aglutinada ansiedad.

Corté por aquí y por allá. Su rojo y jugoso corazón lo dejé para el final.

No he pagado por ti y, como me pillen se va a liar.

No importa, porque lo que yo he gozado hoy en la vida no lo voy a olvidar, estoy tan satisfecho e inflado que no puedo ni andar.

He guardado cuidadosamente tus pepitas con todo el respeto y humildad.

Con buen abono en mi jardín las voy a sembrar, las voy a regar y cuidar.

Cuando tenga fruto la llevaré a bañar, al arroyo de la Rovira esperando con ilusión que algún sudoroso andante, la pueda encontrar y disfrutar.

Y visualice el propósito como un acto sagaz de caridad.

Gracias al payés que la sandía a refrescar dejó, quizás sin querer organizó la cadena de disfrute y redención.

Gracias primera gozosa sandía. Mis hijos amigos y nietos oirán hablar de ti y de este memorable día.

Lara Pi

LA BATA

Abril 2007

Un día cualquiera, no recuerdo en qué tienda o si fue en una parada del mercado.

Sí recuerdo que aquel día tenía un dinero extra que me habían pagado.

Allí estaba, con sus flores variopintas, ocre, azulón, blanco y dorado. Una guata estupenda, pero no me gustó lo oscuro de su estampado.

Cuando la toqué, la suavidad de su lado sedoso se adhirió a mis manos y a su contacto comprendí que era lo que andaba buscando.

Bata mía, qué calor más agradable das y cuántos días juntas vamos a pasar.

Ha pasado el tiempo y todos los inviernos has sido mi jubón.

Cuánto frío me has quitado y cuanto me has ahorrado en calefacción.

Aquel treinta y uno de mayo de 2001, sin presentimiento ni aviso, la mas aberrante desesperación marcó nuestro sino.

La más oscura incertidumbre, lo inexplicable había ocurrido.

La muerte paseando placentera arrancó la juventud, las ilusiones, los sueños y el amor de un ser tan querido.

Bata mía, tu contacto me habría ungido, pero la calidez del clima te había apartado en el altillo.

Mis pechos, mi vientre, mi espalda dolorida y mis caderas se encontraban entre tu mullida tela.

En las noches ventadas y frías de tormenta, mientras duermen todos yo me arrebujo contigo para resguardar del balcón las macetas y recoger el toldo.

Bata mía, hemos compartido tantas noches de sábado acurrucadas en vela, esperando que mi hijo y mi hija regresaran sin que el padre se diera cuenta ¡Y las regañinas que me echaban por esperarles levantada!

Bata mía, bata vieja, has sido como una cálida segunda piel.

Compartiste mis llantos en enero de 2004 cuando me detectaron una enfermad muy cruel y los gestos de alegría cuando en el 2005 la gravedad de la enfermedad había aminorado.

Bata mía, he pasado tantos inviernos embutida en ti, que aunque mi familia me encrespase yo no podía prescindir.

He buscado en almacenes y fábricas alguna gemela de ti. Encontré a tu prima hermana, también a una prima lejana.

¡Guardadas están, yo te prefiero a ti!

Cuántas noches de insomnio pensando, la rabia y la impotencia me hacían llorar y los días en que la absurdez del entorno me hacían rebelar, tu agradable contacto calmaba mi ansiedad.

Hace más de un invierno que tus puños se deshilacharon y los botones se rajaron, pero no pude deshacerme de ti.

Bata mía, bata vieja, este nueve de diciembre de 2006, después de ochenta y dos días de duermevela, con el corazón encogido y los sentidos alerta lo inaceptable sucedió: la muerte absurda se lo llevó, dejándome sin esperanza, sumida en un mar de incomprensión.

Cuando me recogí en casa, te pegue a mi cuerpo durante días, como si tu gastado forro compartiera mi pena en el invierno más negro y triste de mi vida.

Bata mía, eres solo un harapo pero guardas la sapienza de lo viejo y entre tus entretelas me he sentido confortada y acariciada.

Día veintidós de abril de 2007, día de eventos en el pueblo, me invitaron al espectáculo de estreno

Mientras esperaba para entrar, las piernas me empezaron a temblar.

Acongojada y con un nudo en la garganta me fui.

Cuando llegué a casa me abracé a ti buscando el consuelo del abrazo de una hermana y durante dos horas te llene de babas y lágrimas hasta que me relajé.

Bata mía, que viejecita y suave estás, hemos pasado tanto frío, penas y gloria juntas que no te puedo tirar, ni quiero alejarte de mí.

Siento que los pensamientos, llenos de dudas e incertidumbres de mi agobiada cabeza, necesitan descansar ¡Dónde mejor, compañera! En ti y de tus harapos voy a hacerme un cojín.

Lara Pi

EL TREN. DICIEMBRE 2007

Tren que me recoges puntual
llevándome en tu vagón con tu ritmo de metal.
Busco, entre tus asientos ocupados, uno vacío
o un punto de apoyo para descansar.
Tus paredes son sólidas,
de un rígido plastificado material.
Por tus ventanas al exterior,
un magnífico paisaje natural.
Miro al cielo y mi ánimo se eleva
y veo los nublos que vuelan a gran velocidad.
Debajo de tus raíles, discurre el río
repleto de gaviotas, pero con muy poquito caudal.
Llevo un libro en la bolsa, ya lo voy a sacar,
busco el punto, ya está
qué viene el túnel y solo se ve oscuridad
y hasta llegar a mi destino la lectura me acompañará.
Buenos días y buen viaje
compañeros silenciosos que tanto os cuesta saludar.
No importa, me concentro en mi lectura
pero me duele lo indolente del personal.
Quizá me afecto
porque soy nueva en el menester de viajar.
Deprisa por el pasillo del anden,
tengo que hacer trasbordo y mi destino es primordial.
Tengo tiempo de sobra
pero me apremio cada vez más.
Tengo una cita diaria
con la vida y no me puedo retrasar.

Lara Pi

CRÓNICA DE UN CHAPUZÓN EN 7 SEGUNDOS

Yo estaba tranquilamente comiendo una fruta cuando un joven cayó a la piscina.

En el primer segundo pensé … “Parece un yuppie, traje de Armani, zapatos italianos, en el bolsillo de la americana: cartera de piel, tarjetas Express, MasterCard, Visa oro, Visa plata”.

En el siguiente segundo seguí pensando… “Puede que sea administrador de una importante empresa y estaba haciendo equilibrios imitando el gráfico empresarial, y en la cartera llevará la foto de su mujer e hijos, un preservativo y un carné del Athletic”.

En el tercer segundo empiezo a pensar que se ha tirado vestido para molestar a su padre que le acaba de dar 1.000€, y él quería más.

En el cuarto segundo pensé… “Ha discutido con la novia, una morenaza con espíritu de contradicción que lo tiene loco y para liberar tensión, saltó a la piscina”.

En el quinto segundo pienso que seguro que tiene pluma, se ha tomado unas copillas de más y en su inconsciencia creyó que salía del armario y acabó en la piscina”.

En el sexto segundo empiezo a dudar de si me he fijado bien, puede que el traje no sea de Armani porque me resulta algo familiar, como si lo hubiese visto antes por allí y seguro que en los bolsillos llevaba otras cosas, porque están flotando bolsas de basura en la piscina.

En el séptimo segundo me marcho corriendo porque es el señor de mantenimiento que ha resbalado con la piel de la fruta que me estoy comiendo y hay un letrero que dice PROHIBIDO COMER EN EL RECINTO.

Lara Pi

TÚ, GOLFO

Tú, pequeño ratero de CD’s, destructor de papeleras, extorsionista del top manta que impides pasar a los ancianos por las aceras, esperando que los coleguis te rían la gracia, que aprovechas el rotula para escribir en el transporte público obscenidades y patrañas.

Te ríes de los que te pagan la comida y la ropa. Tú dices que pringan porque trabajan.

Dicen los que te quieren que tu vandalismo es inofensivo, como disculpa a tus hazañas.

Mírate al espejo, profundiza en el interior de tu pupila dilatada. Puede que muy en el fondo descubras que tienes un alma. Agarra con fuerza papel y lápiz y desnuda tus pensamientos y plasma tus emociones con la palabra. Ayúdate, quedemos en http://autorsdepalleja.blogspot.com/

Lara Pi